Les Rêveurs entre eux l'appelaient l'antichambre du rêve. Pour les autres, elle était un gros cube parfaitement hermétique, dans lequel on ne pénétrait pas, et qui fascinait. Mais pour eux, elle était devenue un lieu, très reculé, très secret, de leur conscience, différent pour chacun. Un lieu qui contenait le noyau même de leur être. Chaque Rêveur le ressentait ; aucun n'en parlait.
Je suis dans un hall ancien – d'un hôtel? Une bibliothèque ? Une gare ? Un théâtre ? C'est le soir, ou la nuit. Je ne suis d'abord que spectateur, comme à l'extérieur du rêve, qui se jouerait devant moi, comme si mon esprit s'attardait encore dans les limbes, entre veille et sommeil. Plus tard, j'entrerai dans le drame.
Le plus étrange avait été sans doute la disparition progressive des cimetières. Les rares qui choisissaient encore d’enterrer leurs morts le faisaient en des lieux souterrains, dont on se transmettait le secret d'initié en initié. Non que ce fût interdit, mais ils préféraient se cacher, préserver la délicate intimité de l'adieu définitif. Choisir la mort était devenu une revendication que plus personne n'entendait.
