Chaque œuvre de fiction ajoute une dimension au monde.
Tous avaient enfoui leur individualité propre dans un souterrain plus profond et plus secret que celui qui menait à la Chambre du Silence. Beaucoup, sans doute, l'avaient enterrée si loin de leur être extérieur qu'ils l'avaient perdue, définitivement. Tous, sans cesse scrutés, se cachaient, oubliaient, étaient agis. Tous, sauf Ivan.
Il avait placé K. au milieu d'une chambre dont les quatre murs avaient été recouverts par quatre miroirs colossaux. Rogokyne semblait espérer que l'espace entre le corps réel et ses reflets prît au piège tout ce que K. lui dérobait de lui-même. Il semblait croire que cette démultiplication fantasmatique d'Ivan pouvait provoquer en lui, Rogokyne, une épiphanie.
Bientôt, les petits yeux rouges insidieux et sans âme qui grouillaient sur les murs blancs et nus remarqueraient ses déambulations chaotiques. Elle serait prise dans la toile du monstre métallique aux mille regards. Elle ne serait plus pour lui une ombre insignifiante ; on la distinguerait ; on l'emmènerait ; on l'interrogerait. Qu'adviendrait-il alors ?
Rogokyne maîtrisait la composition de la matière ; il en connaissait la chair, minérale, organique ; il savait comment la manipuler pour en faire surgir des figures nouvelles et éblouissantes.
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